Некоторые люди остаются хорошими людьми, и все тут, а вот их стихи я уже больше не могу читать. Ни старые — ни новые. Вроде бы девочка выросла, высвободилась от прошлой болющей любови, нашла новую, вышла замуж, и все у нее теперь хорошо, свой угол и своя кухня... а стихов больше не выходит. Куда-то уходит это все из человека, исчезает, испаряется. И самое страшное, что, видно, она просто не понимает, что все то, что умерло, не стоит длить. Не стоит тщиться давать жизнь тому, что еще в утробе твоей мертво. Это ведь не стихи получаются, а хуйня какая-то.