А Наташа по словам графини делает бог знает что: целуется с Борисом, за столом громко спрашивает, какое будет пирожное, заливается смехом видя, как танцует ее отец. Но Толстой любит Наташу и не любит Веру, Элен. Здесь Толстой ставит проблему противоборства интуитивного и рационального мировосприятий.

кто возьмется мне объяснить связь?

@настроение: учу руслит, уже мозги вскипают, скоро через ухи польются

@темы: кладбище иллюзий, соционические бредни, университи, книжкости

---

І нічого не поміняється. Літо прийшло - і так само стихне.
І ти лежатимеш горілиць на зелених карпатських схилах
із тим, кому за жодних обставин не віритимеш до кінця.
Спека протримається трохи довше, ніж ти би хотіла,

і на початку вересня, вимучена і тонка, відірвеш його від повій,
торкнешся його зап'ясть - а він такий гарячий від Бога -
здається торкнись, і займеться, немов сухостій,
і тоді згадаєш мене - справжнього і дощового.

А я, власне, як жив без тебе так і живу,
але часто про тебе думаю, час від часу купую Jack Daniel's
рідко буваю вдома, курю Галуаз і траву,
і відбиваюсь від тих, хто мене називає генієм.

А я, власне, як жив без тебе так і живу, кохаюся із усіма підряд.
Так само пишу тобі часом, дзвоню на старі недіючі номери,
розмовляю із оператором, приймаю якийсь недіючий препарат,
і засинаю, неначе малюк, на рахунок "три"

І спробуй сказати, що я граю якось нечисто -
я просто не лізу, і не виламую ліній твого життя, як іншим.
Звичайним дощем стирчу від початку осені у твоєму місті,
і дивлюсь як тобі без мене стає щохвилини гірше.

(с) Олексiй Чупа

@настроение: плохо

@темы: не мое

---

Привычно теперь стало ждать звонков только по делу.
Катя, во сколько завтра экзамен и в какой аудитории?
Как проходил литературный процесс 30х?
Ты не подскажешь, чем лечить ожоги?
Мне рубашку с синим галстуком надевать белую или бежевую? Или лучше без галстука?
А когда цветы покупаешь, то лучше какие? Не до конца раскрывшиеся или огромными шапками?
А какие препараты температуру сбивают?
Катя, надо сделать материал...
По-не-моему-делу.
Почему никому никогда не придет в голову, что мне и это тоже может уже наскучить спустя несколько лет? И в какой-то момент я перестану поднимать трубку?
Завтра я иду покупать новую симку. Меня задолбали звонки от людей, которых я не люблю, людей, с которыми я не хочу общаться. И еще меня бесит, что билайн сжирает у меня деньги со скоростью света, да. За 2 недели нового года мне пришлось заплатить ему уже полкосаря.
Я теперь редко звоню, еще реже пишу смски. Мне грустно. И я не хочу никого видеть в ближайшие несколько недель. Вчера я порывалась снять квартиру в центре на каникулы. Сегодня я планирую все каникулы пролежать дома в позе эмбриона. Еще надо менять провайдера, но на это у меня уже не хватит сил.

@темы: без грима, кладбище иллюзий

---

Заебись

Ну вот такое настроение с утра у меня.

@настроение: дома быть заебись...

@темы: музыка инсайд

---

Мужчины, которые мне отвратительны, говорят, что они меня любят. Врут, конечно. По ним сразу видно. И только один человек вне категорий близости, который мне нужен, не врет. Потому что не говорит. Вот такая забавная штука любовь.

@темы: кладбище иллюзий

---

@lisitcyna: Отправлять всех в дальний эротический поход - это новое развлечение в ночь перед экзаменом что ли? чо все упыри активизировались-то сегодня?
@KadnikovAl: Выгляни в окно посмотри на луну и все станет ясно)))

@темы: кладбище иллюзий

---

На поржать перед экзаменом по профэтике

история про воскресшую бабулю

В качестве примера регрессивных (антинравственных) деяний прессы можно привести нашумевшую публикацию под претенциозным названием «Откровения воскресшей бабы Люды: «Лежу это я в гробу, и скучно мне как-то…», помещенную в газете «Комсомольская правда» с менее броским анонсом на первой странице: «Пролежав три дня в могиле, старушка заскучала и ожила!» Основой для публикации в центральном периодическом издании послужила статья, появившаяся в одной из провинциальных газет, в которой совершенно серьезно рассказывалась абсолютно фантастическая история о некоей старушке, впавшей в летаргический сон и заживо похороненной.

По существу вторичный фактурный материал столичные журналисты преподнесли читательскому вниманию в лучших традициях детских «страшилок». Однажды «в глухой деревеньке Ильинское Тверской области похоронили старушку. Ночью к дочери усопшей явился ангел. С крылышками белоснежными и на покойницу… очень похожий. И говорит: «Что ж вы маму живую похоронили?!» И так две ночи подряд». На следующую ночь такой же сон увидел внук умершей, а потом и кладбищенский сторож.

В конце концов, все персонажи этой истории, изрядно напуганные страшными сновидениями, дружно побежали на кладбище раскапывать могилу. Оказалось, что поспешно похороненная бабушка действительно жива и всего лишь была в летаргическом сне. А местный доктор халатно отнесся к своим обязанностям, слишком легко зафиксировав летальный исход, отчего этот трагедийный казус и произошел. Ну, а далее в газете следует подробное описание впечатлений, так сказать, «из первых уст», от пребывания в могиле: «Лежу я, значит, в гробу. Тело мое онемело, веки закрылись. Кричу про себя: «Это где ж такое видано, чтобы человека живым к червям отправлять? Ужасть!»

Журналисты «Комсомольской правды» объяснили свой пристальный интерес к диковинной провинциальной истории вполне благопристойным, на первый взгляд, желанием разобраться в произошедшей сенсации, а также искренней профессиональной завистью к коллегам, раскопавшим такой небывалый сюжет. Они отправились в Тверскую область и, несмотря на длительные поиски, так и смогли найти ни деревни, ни бабушки. И, наконец, через местных журналистов они выяснили, что статья-сенсация была всего лишь розыгрышем, а фотография выкопанной бабушки и вовсе имитацией - под выдуманную в «борзописных» фантазиях страдалицу загримировали одного из внештатных сотрудников местной газеты...

Крайне сомнительно, чтобы специалист в области этики и даже рядовой читатель сумели найти в данной публикации что-нибудь (суждение, понятие, образ, деталь, аргумент), работающее на нравственный прогресс. Ни человечности, ни справедливости, ни гуманности в отношениях между людьми публикация не пропагандирует - скорее наоборот, она инъецирует в общественное сознание цинично легковесное, на грани пошлой юмористики, отношение к главной общественной ценности - человеческой жизни и приучает людей к обыденной «заурядности» возможного ее лишения при не совсем логичных обстоятельствах.

Вместо того чтобы осудить своих провинциальных коллег за неэтичный розыгрыш массовой аудитории, столичные журналисты фактически солидаризируются с ними и снимают собственные дивиденды с придуманной сенсации. Они помещают на страницах «Комсомольской правды» оба искусственно сделанных тверскими коллегами фотоснимка - похоронного шествия и возлежания в могиле - и еще более красочно живописуют технологию организационно-творческого воплощения ударного сюжета с присущим для них «хихиканьем» и ерничаньем: «Нарядили внештатника в старушечий наряд, платочек повязали, загримировали под покойницу. Но мужик, как только в сырую землю улегся, такой смех его обуял… Снимки признали браком - из могилки глядела на грешный мир ржущая покойница…»

И далее столичная газета, пренебрегая всеми профессионально-этическими нормами, находит веское, по ее мнению, оправдание частному случаю журналистского аморализма, который якобы обусловливается спецификой рыночного существования прессы: «Потом мы припомнили, как сами на летней информационной бескормице пускались во все тяжкие. Правда, не придумывали ничего. Разве что додумывали маленько: и чудовища у нас из болот лезли, и змеи летучие по болотам шастали… И решили: выполним мы свой нелегкий репортерский долг, напишем все, как было. А коллег журить не станем: пусть с ними… читатель разбирается, ему, кормильцу нашему, виднее, как отреагировать».

По этой странной логике выходит, что без громких сенсаций периодическому изданию сегодня невозможно выжить, и если ничего сверхвыдающегося в окружающей жизни не происходит, то можно и додумать что-нибудь, в связи с чем вина тверских журналистов, главным образом, состоит в том, что они осмелились не просто додумать, а вообще выдумать.

Между тем по факту опубликования данных «сенсационных» статей редакциям обоих периодических изданий - малого провинциального и большого столичного - вполне можно инкриминировать:

- нарушение правовой нормы: согласно статье 51 Закона Российской Федерации «О средствах массовой информации», оговаривающей недопустимость злоупотребления правами журналиста, в прессе запрещено «распространение слухов под видом достоверных сообщений»;
- нарушение этической нормы: согласно пункту 3 Кодекса профессиональной этики российского журналиста, он не должен «распространять непроверенные сведения и слухи».

Разумеется, истинная журналистская этика настраивает работников средств массовой информации на прямо противоположные подходы к отражению действительности, связанные с прогрессивными нравственными деяниями. Ведь сущность данной этики проистекает из специфики собственно предмета профессии, которым является, как уже говорилось выше, человек, его благо и здоровье, духовное и физическое.

www.old.frip.ru/newfrip/cnt/library/books/0002/...

@темы: журдом, не мое

---

На прямой вопрос Николая Парфеновича: не заметил ли он сколько же именно денег было в руках у Дмитрия Федоровича, так как он ближе всех мог видеть у него в руках деньги, когда получал от него взаймы, - Максимов самым решительным
образом, ответил, что денег было "двадцать тысяч-с".
— А вы видели когда-нибудь двадцать тысяч где-нибудь прежде? - спросил улыбнувшись Николай Парфенович.
— Как же-с, видел-с, только не двадцать-с, а семь-с, когда супруга моя деревеньку мою заложила. Дала мне только издали поглядеть, похвалилась предо мной. Очень крупная была пачка-с, все радужные.
(c) Достоевский "Братья Карамазовы"

вот за это я и люблю наш славный русский народ. Вот точно такой же миной, только меньше и другой, дельфины, воевавшие на нашей стороне взорвали корабль неприятеля! (с)

@настроение: русские люди - это такой удивительный народ

@темы: не мое, книжкости

---

- мм...я сидела за партой с мальчиком Максимом. составляли мы предложение со словом "гроздья". СПП. его вариант: "Гроздья на рябине красные, потому что ветер юго-западный".
- У меня был хороший друг Дима, который увлекся самбо и резко растерял лучшие качества. Логик чистейшей воды. Он однажды ответил на вопрос учителя истории 'Что же происходило во время этого сражения?' грустно и задумчиво 'Стреляли...'

(c) воспоминания о детстве белых логиков и черных этиков

@темы: соционические бредни

---

Мы сейчас с Тарьей в разговоре упомянули телефонные номера в мобильном. Хочу про них рассказать. Вообще у меня их мало. Хотя бы потому, что я эти телефоны периодически удаляю. Смешно, что телефонов людей, с которыми я общаюсь близко, у меня по три-четыре штуки записаны. И все под разными именами. Помню, Чернов как-то стоял искал номер Комлевой в своем телефоне: «Как же я ее записал? Катя? Катюша? Катенька? Комлева? А! Комля». Ну вот у меня такого нету. Фамилия+имя. Идеальный вариант. Запутаться невозможно.
Звонок у близких — свой. У чужих — по группам.
1.Универ.
Учусь на журналиста, давно занималась радиожурналистикой, потом перестала. А мелодия крутая, мне нравится.


2.Преподы и другие знакомые.
Люблю этот трэк. Вот просто люблю и всё. Он космический совершенно.


3.Родственники.
В разное время разное стояло. Но они мне так редко звонят на самом деле... Хочется слышать что-то удивительное в такие моменты. Поэтому так.


4.Катайцева.
Человек, о звонке которого хочется слышать заранее. Вот у Комли на нее стоит, например, «Вариантов сука нет». А у меня все по-доброму и почти что нежно.


5.Близкие друзья.
Тут на всех разные мелодии. Кто-то свою знает, кто-то нет. Ну и ладно.








6.Память.
Людям, которых больше нет со мной, до сих пор принадлежит музыка, с которой ассоциируются только они.
Эрик.

Арчи.


P.S. Головкова вот назвать прям близким другом не могу, а песенка у него все-таки своя. Потому что Сентябрь.

А звонок с неизвестного номера у меня провозглашает песенка, которую я мечтаю перевести на русский литературно. Пока не уверена, что у меня получится соблюсти ритмику, поэтому увы.

@темы: без грима, музыка инсайд

---

Мой мальчик. Триптих

1. спустя время.

тоналка, пудра —
добро пожаловать в это утро,
я тебя помню смутно,
рассуждаю мудро,
глупостей не совершаю.
подруг своих утешаю.
тебе я совсем чужая.
полчашки чаю.
купюру на стол —
не надо платить за меня,
мой мальчик,
я больше не плАчу.
я больше вообще не плАчу.
ты можешь мне даже не верить, но я жива.
зима была тяжела.
весна хотела прийти, да что-то никак.
это, пожалуй, знак.
мальчик, ты желаешь по-прежнему разных благ,
а я думаю: вот как спица,
так пробил насквозь — не повеситься, так утопиться,
затравил лисицу.
выдыхаю.
я говорю: желаю тебе влюбиться.

2. сейчас.

не понимаю. не понимаю.
между нами завеса дымовая.
между нами стол и остывший кофе.
дело движется к катастрофе.
на нечаянном апострофе
делаю паузу.
все подчиняется хаосу,
космоса нет.
и не предвидится.
посоветовали провидицу.
выбросила визитку.
так вот уже навскидку:
нам осталось 15 дней.
ну и кому видней?
ты останешься в лете, я уйду в свою осень.
промолчу, если уж кто-то спросит,
я даже знаю, кто спросит.
сейчас без семи часов восемь.
а у тебя без шести часов.
i'm off.
у меня нет твоих телефонов и адресов.
запираю дверь на засов,
больше никто не сможет меня взломать.
точно.
три точки —
три тире —
три точки.
я знаю, ты хочешь дочку.
нам дешевле поодиночке.
но мы привыкли, что не экономим на близких.
исчезаем из общих списков.
и в rss подписках
больше не будет твоего online дневника.
дефицит витамина к
выражается кровоподтеками по душе.
снимаем кино, и общие кадры
следует вырезать при последующем монтаже.

3. полгода назад.

пять фильмов за ночь и проштрафившиеся сердца.
у него наружность безусловного наглеца.
у него коллекция выигрышей бесспорных.
когда любят мозг —
это ведь
тоже
порно.
не отпускает, я ему зачем-то еще нужна.
не друг,
не любовница,
не жена.
и никому из близких — ни слова, ни даже взгляда.
нет, не надо.
мне ничего не надо.
он задумал фокус, я с ужасом жду престиж.
коллекция проигрышей — это же мой фетиш.
я влюбилась, мам.
ты ведь
меня
простишь?

2010, август

@настроение: ухожу со стихиры, имеет место перенос текстов сюда

@темы: в рифму

---

августовское

осень снова крадется на цыпочках,
приближается по минуточке,
город, словно ржавчиной выпачкав,
она зелень вдруг скрутит трубочкой.
успевай надышаться летом
да наверстывай дозу сна.
ты можешь не верить в это,
только будет еще весна.
ветер гонит седые тучи
и смеется: "ну, погоди!"
года этого не было лучше.
ну посмотрим, что впереди.

город топит вселенская мгла,
город тонет в мареве лета.
к ночи стихнуть жара не смогла,
не смогла я дождаться ответа
на вопрос об осенних ветрах,
вечерах желто-красных без света...
на хрустящих цветистых коврах
и намека на лето нету.
у меня в сутках тридцать шесть,
на термометре — тридцать восемь.
ты по-прежнему нужен весь.
я болею тобой в эту осень.
по учебнику — антибиотики,
выжигаем мою биосферу.
подчиняюсь законам логики,
отрицаю слепую веру.
город тонет. горит кислород.
взрыв спланирован и намечен.
у лета жесткий цейтнот —
мы-то знаем, что август не вечен.
осень придет, дунет холодом,
закружит водоворотом.
если молчанье — золото,
мне не стать никогда банкротом.
мной не сказано столько слов —
мне тугую повязку на горло...
после je t ставлю апостроф.
aime осмысленно. и бесспорно.

2010.

@настроение: ухожу со стихиры, имеет место перенос текстов сюда

@темы: в рифму

---

Считалочка

В этом мае тяжелый воздух. Шаги легки.
И губы беспомощно кровоточат и шелушатся.
Наталья Озерицкая

Возвращаюсь. Этот кофе без сахара и молока. Руки холодные, и греет их только чашка. И вся планета мне кажется велика, как улица одинокому Чебурашке. В дни, когда пустота - гиперболой в бесконечность по мертвым осям абсцисс и ординат, так нужна рядом теплая человечность, а не громкий, яркий и очень горячий ад: чтобы не прятать часть текста под cut; не глядеть в одну точку часы подряд; своих тварей в башке снова построить в ряд -

и на расстрел. Кто-то опоздал, кто-то опоздал, кто-то не успел. А я не спешила, в мешке не таила шила, и вообще была очень честна. Только ночью опять не до сна, я сижу и что-то выдалбливаю в редактор, пишу и пишу, а потом - "не надо - не сохранять". У этой весны один отрицательный фактор - она меня у меня же снова хочет отнять, а я даже не пробую сопротивляться.

Чашка кофе стоит на столе и тихонько стынет. Какие-то мысли сквозь мозг навылет, а в голове будто колокол - вылит из бронзы и грозно звучит в вискИ. Куда деться с тоски, непогоды, печали? Мы всегда о самом главном молчали, мы всегда говорили о мелочах - о записках, оставленных у дверей, о потерянных как-то ключах в царстве бешеных январей, и о центре, ведь если он - не душа, то нам ни к чему центрей.

Что там у нас? Понедельник. Май. Город живет и дышит. Не хочешь - не слушай и не понимай. Лунный луч через тучи вышит. Весна - восемнадцатой, месяц - шестым, чашка - пожалуй, пятой. Через чужой сигаретный дым ночью дышать и мятой. Улица, ночь и фонарный свет, подъезды, ключи, аптеки. Город, дай мне хоть раз ответ, что изменится здесь вовеки? Что мне нужно, кроме каналов, рек, площади и проспектов, город, мой маленький оберег, место без спецэффектов?

Четыре - подреберный маячок бьется в послушном ритме. Нет, замолчи, прикуси язычок, мы два пунктика в алгоритме. Мы привыкаем. Срывы - к теплу, нам в солнечном таять гимне. Три, два, один, выходи искать. Господи, помоги мне...

Ты - с единицы, вечность - с нуля, мне начинать же с сотни. По улицам старые тополя; вечер - немая сводня. Город - как сказка, город - как быль да как немая рама. Будет и солнце, и ветер, и пыль...
Мне так одиноко, мама...

Ночь со 2 на 3 мая 2010 год.

*я знаю, что здесь очень много Озерицкой и Кудряшевой...эпигонство процветает*

@настроение: ухожу со стихиры, имеет место перенос текстов сюда

@темы: в рифму

---

Миниатюра

Сердце дёрнула - и оно порвалось по шву.
Странно так: я жива и даже ещё дышу...
И даже под не-больную сейчас "кошу":
Конечно, в цивильном, тебе не видно:
Я где-то в душе смирительную ношу.
Обидно.

@настроение: ухожу со стихиры, имеет место перенос текстов сюда

@темы: в рифму

---

Жива

Детка, не плачь, ведь так нифига не легче.
Тряхни волосами, расправь наконец-то плечи.
Ведь ты не была бы рада вашей не-встрече,
Так что будь честной хотя бы перед собой.
Да, без него целой вечности равен вечер,
До него ты была не девочка - цельный глетчер,
Он тебя очеловечил
И покалечил,
Не рассчитав немножечко со стрельбой.
Пуля мимо виска,
И такая тоска,
Что так хочется коротнуть да скорее сдохнуть.
Крики наперебой,
Характерный твой сбой,
Убивать любовь проще, нежели просто любить.
Он, может, тигр, но ты-то уж не овечка -
Тебе-то присуща вся дурь, увы, человечья.
Может, твоею судьбою он был отмечен -
Ее по возникшим вопросам и теребить.
Хотя в принципе, она может просто оглохнуть -
Твои крики тут никого не заденут, детка.
Если не он, то судьба-то стреляет метко:
Жизнь - это перфорация на изнанке шва.
Радуйся, что пока
Жива.

4 марта 2010.

@настроение: ухожу со стихиры, имеет место перенос текстов сюда

@темы: в рифму

---

Суррогаты

Эта жизнь суррогатна, как Гуччи "из мэйд ин Чина".
Ты, как водится, пьешь свой без сахара капучино
Скрываешься за распиздяйской такой личиной
И выводишь лень всем своим промашкам одной причиной -
То ли в шутку, в порядке бреда ли.

Улыбаешься, даже когда вокруг все скорбят и плачут,
Каждый Божий день надеешься на удачу,
Наглеца твоя, может быть, даже что-то значит,
Ты "умею-всегда-уходить-чуть-чуть-раньше-мальчик" -
Будто однажды тебя на мгновенье предали.

Ты мой "мальчик-сушите-весла/гасите-свечи",
Я молчу, мне тебе и ответить порою нечем,
Когда одним словом своим ты мой убиваешь вечер -
Ты актер одной трудной роли, успешный скетчер,
Мальчик с пластической операцией на душе.

У тебя повадки одной сытой хищной кошки,
Ты готов эту жизнь выхлебывать поварешкой,
Ты большой сюрприз а-ля куколка-матрешка -
Сколько тайн в тебе? Считала, но сбилась немножко...
Я прошу тебя: поиграл - отпусти уже.

3 марта 2010.

@настроение: ухожу со стихиры, имеет место перенос текстов сюда

@темы: в рифму

---

телефон

по телефонным проводам
утекает электротоком
жестко, но не жестоко:
"я тебя никому не отдам".

этот звук отдается в ночи
из динамика за километры,
за окном свист холодного ветра,
в трубку: "ну не молчи, не молчи".

меньше суток - опять дорога.
в сообщениях пара строчек:
"ты скучать будешь очень?"
"очень".
для звонка не искать предлога.

номер вбитый на память в кожу
бьется жилкой височной точной.
"я люблю тебя". "очень?"
"очень"
день закончился. прожит. прожит.

27 июля 2010 год

*из комментариев в чужой удаленный ЖЖ*

@настроение: ухожу со стихиры, имеет место перенос текстов сюда

@темы: в рифму

---

Герда. Кай.

Она теперь тоже пьёт обжигающий виски и просит добавить льда,
Она теперь думает тысячу раз, прежде чем скажет "да",
Она не верит теперь в слова "навеки" и "навсегда":
Герда прячет глаза за пластиком тёмных очков.
У него вместо сердца теперь огромный такой кристалл:
Кай даже смеяться спустя пару дней окончательно перестал.
Ему кажется, что он что-то упущенное наверстал -
Как в детстве, держит в руках лучший из всех сачков:

Он ловит всех её бабочек, выпущенных за окно.
В её доме теперь неожиданно пусто, холодно и темно.
Герда ждёт какого-то чуда, мистического "да, но...",
А внутри за рёбрами что-то иголкой колет.
Кай видит себя каким-то другим: он тигр, а может, лев.
Он живёт так свободно, словно какой-то предел преодолев.
И сбился со счёта в своей постели Заснеженных Королев.
Герда видит его, другого совсем, и, плача, смеётся до колик.

Он залпом пьёт мятный чай, надеется: может, яд?
Кай себе обещает вернуться к Герде на неделе семь раз подряд.
Ему так неприятно слышать, когда о ней говорят,
А его уже поминают почти что лихом.
Она тянется за сигаретой, по-прежнему сжимая в руках тетрадь:
В ней его почерком первая запись: "Жизнь учит нас выбирать..."
Герда щелкает зажигалкой. Ей хочется ТАК орать,
Чтобы соседи оглохли, а потом чтобы стало тихо.

Она без него болеет - как будто в ломке без героина.
Жизнь Герды без Кая словно просто потеряна в старых руинах.
Когда он ей снится - в объятиях чужих Марины, Кристины, Карины -
Герда так мечтает, чтоб жизнь стала только сном.
Кай ищет её, заблудившись в этом городе всех ветров.
Он не помнит уже, где, во сколько и с кем наломал так немало дров,
Но чувство такое, как будто с ней когда-то делил свой кров.
Узнаёт её улицу, дом, подъезд и этаж с трудом.

У Герды по-прежнему наглухо шторы, но настежь распахнут балкон.
Она уже пятые сутки не ест, свою жизнь поставив на кон.
Отключила весь свет и в потёмках читает шолоховский "Тихий Дон"...
Кай для смелости в ноздри - последний раз - порошок.
...
Он стоит на коленях, и пальцы рук у обоих мелко дрожат.
Кай, как никогда, сейчас при ней скован, несмел и зажат.
Герда почти не верит тому, что он к ней через три этажа
Залез, прилетел, пришёл:
"Кто-то там наверху опять захотел, чтоб я снова тебя нашёл".

P.S. Мне кажется, очень больная вещь, по крайней мере я в неё вложила очень много своей боли.

@настроение: ухожу со стихиры, имеет место перенос текстов сюда

@темы: в рифму

---

Сon l'infanzia

Артуру Шибаеву,
который сделал мое детство и отрочество лучше,
чем оно могло быть; тебе, братишка

Ладно, мы оба знаем, что порой так надо уже о вечном, о том, как ищем кого-то в близких и первом встречном, как себя рассекаем в продольном и поперечном, и как сердце от нежности хочется почесать.
Расскажи мне о тех, кого чувствуешь своей кожей, о тех, кто тебе сообщает, как месяц прожит, кто тебя закаляет и кто твой горячий обжиг - и кто отучает локти тебя кусать.

Расскажи мне о тех, с кем мы видеться перестали, о тех, кто думает, будто сделаны мы из стали, о тех, про кого мы все досконально знали, но самого главного разглядеть так и не успели.
Расскажи мне о том, как мы бессовестно одиноки, почему мечтаем о море и Дальнем Востоке, почему еще не нежны, но уже не жестоки, и какие в нашем детстве бывали апрели.

Расскажи, как горячий песок обжигает пятки, какие в комнатах наших жуткие беспорядки, какие у нас привычки, какие повадки, и какими забавными будут наши племянники.
Как мы росли, как в нас выжигались рассветы, как покупались самые первые кеды, и почему свою дочь ты назвал бы Светой, и ей не жалел бы кнута и, конечно, пряника.

Расскажи, сколько пленок ты загубил за все эти годы, какие у вас в Поволжье сейчас погоды, как живешь ты от понедельника до субботы, и по воскресеньям тебе как пьяно и хорошо.
Расскажи мне, как солнце встает над городом многоэтажек, сколько ты наснимал учебных короткометражек, как себе перестать бы нужно давать поблажек, и что ты на август если не приехал бы, то пришел.

Расскажи мне о том, какую еще собираешь коллекцию, и какие не пропускаешь в семестре лекции, сколько раз спорил не по делу с автоинспецией, и как это небо бескрайно и бесконечно.
Ты постарайся давай избегать аварий, не пиши своей жизни уж слишком крутой сценарий и готовь жаркое с фирменным соусом карри - в этом ты весь, такой милый, родной, человечный.

Помнишь, как мы дождю подставляли лица? Как через много лет обещали друг другу сниться? Расскажи мне, как это - жить в третьей столице? И как ты там не нашел кого-нибудь породнЕй?
Ты так хохочешь, будто я не девочка, а комедия, говоришь, что давно не слышал чего-то нелепее, и что до твоего очередного -летия осталось каких-то ничтожные десять дней.

Ты расскажешь, как мы изменяемся в мегаполисах, как нас тянет лететь от полюса и до полюса, и как людей подвергать нужно некому электролизу, и как жили бы мы, если б чувства - да напоказ.
Усложняем все там, где решил бы и первоклассник, отмечаем один другого нелепей праздник, остерегаемся тех, кто нас вдвое/втрое опасней, потому что они могут быть значительно лучше нас.

2010, апрель

* с детством (итал.)

@настроение: ухожу со стихиры, имеет место перенос текстов сюда

@темы: в рифму

---

[Игра]

Эрику, в память

[Вот полгода уже.
И так тихо сегодня в мире,
В пустой квартире,
В пустой душе,
На твоем этаже,
На ее площадке.
Она пятый день в лихорадке,
Что-то пишет в своей тетрадке,
Что-то пишет в своем ЖЖ...]

Что осталось с ней настоящего, вещего, сущего?
Пальцами трясущимися
все тот же номер - но абонент не доступен, не отвечает,
словно не замечает
воздуха спертого и гнетущего,
человека ищущего, боящегося, идущего,
ведомого, а не ведущего,
и до сих пор живущего -
что каждый вечер по-прежнему всё дичает.
три чашки чаю -
как панацея от этого холода.
его чашка расколота,
до сих пор на кухне лежат осколки -
отражения самых последних ссор.
девочка так и не вынесла этот ненужный сор
из твоей избы; за полгода
так ни разу и не зашла - мол, не та погода,
не хочет встретить кого-то,
а зашла б -
так ей вдруг не хватило бы кислорода.
Всего полгода.
Целых полгода.
Она даже нашла твоего антипода
И умудрилась не выпустить все иголки.
Мокрые ресницы
колкие
в чужую щекУ -
перестала быть начеку:
ты стал реже сниться и,
наверно, она этому даже рада.
возвращаться не надо.
дешевая буффонада,
истерики как торнадо.
она смотрит в чужие лица,
она ищет твое, но все реже воет
раненой в грудь серой степной волчицей.
ты сошел с ее губ,
ее слов, ее текстов, ее печалей -
возведенным в куб
ну или в ранг абсолюта.
череда молчаний.
в конце, в начале -
была эмоция, а не слово,
уже ничего святого,
ни капли чаяний,
это уже отчаяние,
переходящее всяческие границы.
ты перестанешь биться
в ее сердце к утру:
вы проиграли.
вы проиграли
эту
игру.

2010, апрель

@настроение: ухожу со стихиры, имеет место перенос текстов сюда

@темы: в рифму